NACIMIENTO (LA VENUS QUE NO ERA)

 

NACIMIENTO (LA VENUS QUE NO ERA)

Ella respira

y en su sueño constelaciones salinas aletean

y dibujan mil castillos.

Ella camina

y no lo sabe,

pero en su pecho se dibujan lagartijas de colores

que escapan al control de los relojes.

Los aviones de papel que son sus dedos

gritan posibilidades infinitas

y redoblan el deseo de ser

pétalo de girasol.

Maritimanía de noches contenidas

en el reverso de los papeles,

versos de lumínica presencia.

Ella se sumerge de vez en cuando

y es anónimo el mar,

manto infinito de preguntas torvas

en donde sólo ella

es certeza en la simplicidad

de su carne y de su juego.

Mujer de transfiguraciones,

de sortilegios inconclusos:

terrenales bocetos de una danza.

Entre sus piernas,

entre sus letras

ella respira.